Siempre me gustaron los caramelos efervescentes, pero sobre todo los de color violeta. Creo que quizá porque me fascinaba el pigmento a priori, el gusto se volvió uno de mis favoritos. Iba por el mundo de las golosinas buscando probar algo en ese tono. Generalmente, esta gama corresponde al sabor uva, pero también al mora (por algo un sinónimo es morado).

Con el tiempo, amplié mi espectro y no solo me restringí a los dulces violáceos, sino también a los rojos, pero esta vez sí tuve en cuenta el gusto: únicamente los rojos que concordaran con el sabor cereza. Es que uno crece y le crecen las mañas, los tics, los caprichos. O tal vez sea que, con los años, vamos refinándole la puntería al deseo y no solo importa lo que entra por los ojos. De todos modos, divierte poder pronosticar qué gusto tendrá esa gomita de la imagen, por ejemplo.

Espero, sin embargo, seguir abriendo las márgenes del paladar y llegar, un día, a poder deleitarme con cualquier sabor del arcoíris, in-distinta-mente.

Atte.,
              DIB

El test que me hiciera mi hermana aquella vez (cuando todavía creía que quería ser psicóloga) arrojó como resultado que yo tenía el máximo de puntaje posible en cuanto a procurar satisfacer las necesidades de las personas de mi entorno y abocarme a su cuidado. El informe del MIPS (Inventario Millon de Estilos de Personalidad) vislumbró que incluso, en ocasiones, yo podía llegar a obrar de modo servil, olvidando mis propios intereses y expectativas. Hasta aquí, todo muy bonito, nada nuevo bajo el sol, siempre sospeché que así era.

Hoy tuve una epifanía al respecto. Esa tendencia mía, tan espontánea y recurrente, escondía, en realidad, un terrible deseo de ser necesitada. Una vez que uno sienta precedente, que se preocupa en demasía por complacer al resto, que extrapola cuidados, que mima en exceso, se convierte en una pieza significante del bienestar ajeno. Entonces, si algún día, por algún motivo, uno falta, los otros no pueden más que notar el vacío y reclamar de múltiples maneras (mayormente indirectas, sutiles e inconscientes) su dosis acostumbrada de ese inflado cariño. Era un monstruo sediento del amor y reconocimiento de los demás, mendiga voz obligando a terceros a sostener la mutua dependencia.

Con el tiempo he aprendido a soltar ciertas amarras, en busca de un modo menos enfermo de relacionarme con mi entorno. He devuelto la libertad a las personas para que interactuemos en un vínculo más sincero, en el que no haya abstinencias, reclamos ni despechos. Pido perdón a quienes extrañen a la que fui, pero ya lo entendí: cada cual puede cuidarse por sí mismo.

Atte.,
              DIB

El reloj despertador de la sillita de luz* se las ha arreglado para rezagar dos horas, tres minutos. Sigue andando, veo el segundero avanzar y no entiendo en qué momento empezó a demorarse una milésima acá, otra más allá, hasta sumar el total del atraso.

Es una diferencia importante ahora, pero imperceptible en la ejecución. Estuvo pasando en mis narices -al costado de mi rostro, mejor dicho- y no hubo nada que detuviese la dilación del mecanismo. Qué otras cosas pasarán así, de a poquito, sigilosamente, perseverantes hasta la atrocidad, y nosotros sin advertirlo.

La merma energética en el dispositivo de carga es la culpable de los ciento veintitrés minutos de menos que marca mi reloj. Tendré que cambiarle la pila, entonces; ponerlo en hora como está sólo me llevaría de nuevo al mismo retardo.

De todos modos, nadie me devuelve ese lapso impunemente sustraído ni restaña esta falsa sensación de viaje en el tiempo. Aunque quizás haya otra explicación, más inquietante: ¿y si en vez estar rezagado, este despertador en realidad estuviese adelantando?

Atte.,
                DIB

*a falta de mesitas…

Sexo, religión, raza, nacionalidad, altura, peso, cociente intelectual, inclinación política, equipo de fútbol, hábitos alimenticios, poder adquisitivo, todo es excusa para ningunear al otro, para salir a señalarlo. Nos alejamos del prójimo en ilegítimo ataque.

Qué manía la humana de diferenciar para herir, de separar para castigar al que no se nos parece. “Te respeto, pero no lo comparto”, mas el respeto es falaz y la mirada sigue siendo de desaprobación y desprecio. En qué momento nos alistamos para marchar -como soldados de qué ejército- en fila contra el enemigo, el chivo expiatorio. “El infierno son los otros” dijo Jean Paul, y los otros se parecen tanto en el fondo a lo que somos, a lo que tememos ser. Nos vamos convirtiendo en verdugos del espejo porque, aunque cueste reconocerlo, la humanidad que nos hermana no sabe de fronteras de la piel, la sangre, el sexo, el dios, el color de la camiseta, el tamaño de los egos.

En el fondo, siempre somos pobres criaturas inermes, minúsculas a escala de universos, pidiendo por amor, tan inseguros, mostrando los dientes, frágiles, mortales, pequeños seres necios que odiamos por deporte.

Atte.,
                 DIB

Los chicos son felices y viven el momento. Si tienen un rencor o algún berrinche, son sólo temporarios. Se caen, se golpean, lloran un ratito y se levantan. Los adultos, en cambio, odiamos de manera persistente. Andamos agobiados de tristeza y mezquindades, arrastramos frustraciones y temores durante años. Nos asusta el mañana, por eso empañamos el presente con preocupaciones a futuro. La vida se transforma en una batalla en la que sobreviven los más fuertes, entonces enseñamos que hay que abrirse camino a los codazos. Y los niños aprenden el dolor, la intolerancia, los prejuicios, el fracaso de antemano.

Cuando nos íbamos del cumpleaños, la dueña de casa repartió entre los grandes las bolsitas que habían sobrado. A la nuestra le faltaba el paquete de gomitas de gelatina. Inmediatamente, suspicaz, recordé a unas madres “tentadas” que habían estado comentando su debilidad por esa golosina. Jamás se me cruzó dudar de los pequeños.

Atte.,
                DIB

Las cosas, que tienen movimiento, nos invitan a transitar el camino. Un paseo que a veces podemos planificar y otras debemos improvisar sobre la marcha.

Quizá no importe tanto el cómo, sino el hacia dónde. Cuando conocemos, por fin, el próximo destino, todo se ordena, todo encaja, todo sucede. El lugar de llegada podrá parecernos lejano, ajeno, extraño, pero será nuestro, mientras más nos acerquemos. Tendrá sorpresas, certezas y nuevas circunstancias. Brillantes puntos de partida a estrenar, señera agitación, dulce efervescencia.

Qué bueno crear, en el principio, el entusiasmo y luego, echarse a andar, labrar la espera con esa promesa de lo que -seguramente- al fin, llega.

Atte.,
          DIB

Sitio escasamente actualizado por razones de juerga mayor.

Volveré: Tudo que é bom acaba rápido.

Oímos por ahí que se escapa como arena entre los dedos, pero ni siquiera eso: a la arena es posible volver a juntarla en un puñado con herramientas más eficaces. En cambio él, galopa, salta, vuela, fluye implacable, irreversible.

“Ya lo hago”, “Todavía hay tiempo”, “Falta mucho aún”. Expresiones con las que torpemente pretendemos consolar nuestra impotencia, estar bajo un control ficticio. Porque nada camina más tenaz en la vida que el reloj de lo que -irremediablemente- sucede. A nuestro pesar, por sobre nosotros, lacerando con persistentes esquirlas nuestra piel, nuestras fuerzas, nuestras ganas. Miles de cosas por hacer, acumulándose y tan escaso margen.

Entonces, a modo de consuelo, me encuentro abrazando la teoría que trae un poco de sosiego a tanta angustia. Lo único que existe es este momento que transcurre. El único terreno en el que verdaderamente tenemos alguna injerencia es el presente.

Una vocecita interior (especie de autoayuda esquizofrénica) me dice: valora el ahora y deja correr al tiempo. Lo que pasó, pasó… entre tú y yo.

Atte.,

            DIB

El cuerpo es una máquina fantástica y misteriosa. A veces, incluso, me parecen sobrehumanos los esfuerzos por comprender este complicado, maravilloso mecanismo.

¿Qué nos hace abrir los ojos cada mañana? ¿Qué nos lleva a cerrarlos después de varias horas de vigilia? ¿Qué mensaje cifrado tienen las chiribitas que aparecen luego de mirar por debajo de las axilas mientras se toma un baño? Sublimes engranajes corporales que no terminaré de entender del todo, seguramente.

Mamá consultó de urgencia al oculista por unos flashes pasajeros que la empezaron a visitar de improviso (aunque parezca un juego de palabras). Una luz intermitente que atraviesa la visión sin pedirnos permiso es algo que alarmaría a cualquiera. Entonces pienso en el inmenso valor de algo tan complejo como elemental: ver el mundo. Más allá del consabido “no se valora lo que se tiene hasta que se pierde”, inquieta preguntarse ¿qué es peor: nunca haber visto o dejar de hacerlo por alguna infortunada circunstancia?

Terrible renunciar a lo que con tanta naturalidad nos acompaña desde el nacimiento (por algo en las telenovelas festejan tanto cuando el protagonista recupera la vista luego de una ceguera guionada por requisitos de tensión dramática). Pero ¿y los que nunca vieron? Supongo que quienes aprendieron a percibir el mundo con todos los demás sentidos que los videntes subestimamos no tienen grandes reparos. Se adaptaron, o ni siquiera tuvieron que planteárselo, ya que lo natural en ellos es convivir con esa noche tan llena de otras luces.

Difícil inclinarse por alguna respuesta ‘a ojos cerrados’. Por ahora, me he puesto los lentes de descanso para tipear estas palabras… miren que es un tema serio. Uds., ¿cómo lo ven?

Atte.,

           DIB

Porque una sonrisa que se dibuja embusteramente ante alguien insoportable, es un bolsillo falso. Los deseos de prosperidad al enemigo, son bolsillos falsos. El “qué linda estás, qué bien te queda” ante las evidencias de un atuendo desastroso, también es un bolsillo falso. Son frases que están ahí, decorando las comunicaciones y las relaciones humanas. Salvaguardando la hipócrita corrección social, perpetuando las fachadas empáticas, sosteniendo la mampostería del set ficticio del teatro cotidiano.

¿Qué nos lleva a disfrazar lo que realmente pensamos con palabras tan vacías y automáticas? ¿Por qué insistir con un ritual de fraudes y mentiras? ¿En qué medida es sano practicar una maniobra tan farsante y basada únicamente en apariencias?

Decimos y nos dicen. Y las veces sentidas se mezclan con las falsas, indistintamente. Habría que pensarlo antes, sincerarse. Construir entre nosotros espacios verdaderos donde guardar vínculos auténticos, reales. En los otros simulacros no entra siquiera un pañuelito descartable.

Atte.,
            DIB